OLHEPSE

Sou louco por ela. Mas ando em desassossego..

É que logo de manhã cedo, raramente gosto do que vejo. Ela vem toda esculhambada, fazendo careta com uma cara amassada. Primeiro ela me olha, depois faz um coque, escova os dentes da boca e vai embora. Daí a pouco ela volta com cheiro de café. Penteia os cabelos, com um pente dourado, e os prende num rabo de cavalo. Lava o rosto com sabão, passa creme, ruge e batom.

No meio do dia, lá vem ela de novo. Para na minha frente e abre a boca, mostrando bem os dentes – procura uma casca de feijão. Enxágua bem a boca, depois a escova e passa fio dental. Retoca o batom, prende de novo o cabelo, e me cede um sorriso cordial.

Quando a noite chega, ela vem diferente. Está nua, prestes a entrar no banho. Me olhando de frente com lhaneza, ela procura em mim a própria beleza. Segura nas mãos os seios, alisa a barriga, passa as unhas em seus pêlos, depois solta os cabelos. Durante o banho, vez por outra, ela esfrega a mão no vidro do box e me procura. De lá fica me olhando com a cabeça cheia de espuma, mas o vidro logo embaça, aí ela desiste, ou disfarça, e segue no banho cheia de graça. Quando, enfim, a ducha acaba a gente mal se vê, por causa da fumaça.

Só mesmo mais tarde, quase à uma da madrugada, ela volta de camisola. Abrindo a boca de tanto sono, passa no rosto uns cremes estranhos, escova mais uma vez os dentes, chega bem pertinho e fica me olhando. Dessa vez, procura escusos cravos e, uma ou outra, espinha saliente. E quando resolve enfiar as unhas na pele, ah, aí ela se arrepende invariávelmente. Depois apaga a luz, uns dias sorrindo, noutros, como disse, descontente.

Sinceramente, faço esse desabafo porque sinto uma enorme falta de quando ela ligava a música bem alta e me namorava. Ficava horas fazendo pose, dando risada, mexendo nos cabelos e na caixa de maquiagem. Ah, como ela se pintava! Dava gosto de ver as coisas que ela inventava…

Mas o tempo passou e ela já não vê mais graça em ficar cantando pra mim de batom vermelho, fazendo caras, bocas e de microfone a escova. Aquela outra se foi. Levou com ela a alegria de uma moça bonita e cheia de vida, deixando pra trás essa apressada, que acorda mal humorada, e que só me dá mesmo bola quando é dia de festa, ou quando está muito, mas muito empolgada..

Quanto à mim? Eu continuarei aqui, pregado sobre a pia, na parede desse banheiro, esperando ela chegar para refletir sua beleza colorida, ao invés dos sempre beges azulejos.

Maria Sanz Martins.

Strike a Pose

ou, Foto de Revista

Os convidados para assistirem aos desfiles numa semana de moda são basicamente a imprensa especializada, artistas que atraiam mídia e grandes compradores. Mas, quem não está ali a trabalho, quer mais ver o fervo da moda e, mais ainda, ferver!
Ser fotografado e ter a imagem registrada pode ser um sofisticadamente secreto objetivo.
Sim, durante uma temporada de moda, as máquinas fotográficas também funcionam como janelas para o mundo ‘Sensacional’ – e, assim sendo, funcionam também como imãs.

No banho Ana esfregava a mão molhada no vidro embaçado do Box. Gostava de se ver refletida em perspectiva. Não era exatamente bonita, mas sabia tirar proveito de seus atributos e, mais, aplicava com maestria o truque de exagerar os defeitos assumindo-os com ousadia.

Os exóticos óculos de grau eram enormes e protegiam seus olhos castanhos como uma vitrine. Dos cabelos crespos fazia uma ornamentação. Estavam sempre repuxados para trás e presos num rabo-de-cavalo firme que deixava as pontas eriçadas. Sabia se pintar, acreditava no poder das cores e da simpatia.

Ana fazia o atendimento numa agência publicitária, mas sua paixão era a moda. Toda vez que começava uma temporada seu esforço, durante o expediente, era para conseguir convites de alguns desfiles. Em busca deles, se rebolava telefonando para um e outro apostando no poder de persuasão de seu exótico charme – que, seja dito de passagem, era mesmo infalível.

Se arrumar para assistir aos desfiles de moda era uma excitação que lhe dava frio na barriga.
E naquele dia, passou o dia no trabalho com a mente em seu guarda-roupa. Montava e desmontava combinações, trocava o sapato, a bolsa e pensava nas cores de batom até que o telefone em sua mesa tocasse cortando cruelmente o raciocínio fashion, então em andamento.

Quando saiu do banho sentindo frio, sorriu pensando que o segredo no esforço em se arrumar está em não parecer que o fez. Enfiou na cabeça inspiração e, na tomada, o secador.
Vestiu o fuseau estampado com penas de pavão que havia comprado numa galeria, um par de sandálias plataforma douradas e uma camiseta branca. Amarrou os cabelos, passou batom, pendurou nas orelhas um par de argolas e apanhou sua mega bolsa pink.

Chegando ao prédio da Bienal, onde acontecia o SPFW, apresentou seus convites com orgulho e foi entrando a passos de gazela quando, de repente, foi parada por um jovem rapaz de barba, que com uma câmera na mão, se aproximou dizendo: - Oi, posso fazer uma foto sua? É para revista.

Ana se sentiu atraída e fez pose depois de reparar no crachá do rapaz, que anotou meticulosamente seu nome, sobrenome e perguntou se por acaso ela seria modelo ou estilista (?).
A menina fez a encabulada pra dizer que não, e ambos seguiram sorrindo em diferentes direções: Ele satisfeito por mais um registro interessante, e ela pela ideal conquista de seu secretíssimo objetivo.

*Nota: A foto de Ana jamais foi publicada. Ressentida, não mais se satisfaz com sua imagem no espelho embaçado e segue comprando mensalmente a tal revista na expectativa de um dia se ver ali refletida.

Maria Sanz Martins

Vencidos

“Beijem-se, façam as pazes antes que o dia termine, e vivam para lutar num outro dia.”
Randolph Ray

Segunda-feira - Então você acordou bem mal humorada, sem nenhuma inspiração. Mas, como sair para trabalhar de camisola não é opção, você é obrigada a abrir as portas do seu armário e arrancar do cabide a velha camisa branca amarrotada. Depois, ir até a sala catar o jeans que ficou jogado no sofá desde sábado, e calçar o sapato com o salto mais rasteiro que encontrar. Sim, por que neste dia seu projeto secreto é rastejar.

Só de pirraça não passa perfume, não penteia os cabelos, não passa batom, não quer se enfeitar. De coque, dentes escovados, calça, camisa e rasteiros calçados você está na portaria do prédio da firma, parada em frente a porta do elevador. Quando ela se abre, revelando os passageiros apanhados na garagem, lá está ele, seu ex-namorado. - (É da vida… Ela é vingativa.. Basta se fingir de morto e ela quer te pegar).

Lindo. Perfumado, penteado, e o pior, bem humorado ele diz:
- Bom dia. Bom te ver.
- Bom dia - diz você, olhando para baixo como quem procura no chão um buraco para se esconder.

Vocês estão lado a lado e ele sussurra num tom desembaraçado a frase que há dois meses você sonha escutar – só para ter a oportunidade de negar.
- Vamos almoçar hoje? Você já tem companhia?

Infelizmente, você está desarmada e balança a cabeça abaixada de um lado paro o outro, fazendo que não.
- Vamos juntos então?
A porta do elevador se abre no seu andar e você sai dizendo em voz baixa:
- Depois a gente se fala.

E assim a manhã passa e você não para de pensar no que vai falar quando seu telefone tocar. No fundo, você sabe bem o que deve fazer: Dizer não, e dizer rápido, sem muito entusiasmo ou explicação.

Tic-tac - Já é uma da tarde, ele está atrasado e sua fome começa a bater. Você se pergunta por onde anda sua coragem (ou vergonha na cara) que ainda não a fez apanhar a bolsa e descer para almoçar sozinha na cantina – da exata maneira que deveria ser.

Aí então você apanha um batom emprestado, passa na bochecha e nos lábios, penteia os cabelos de lado, respira bem fundo, e mais uma vez odeia o típico descaso daquele finado namorado.

É quando o telefone toca. Enfim, chegou a hora do combate.
Você se sente como quando na escola a sineta tocava indicando que o tempo acabara, e era hora de parar de escrever, pôr o lápis de lado e entregar a prova.
(O telefone ainda toca).

Você diz alô como um martelo que bate no prego.
- Nos encontramos na portaria? Vamos no meu carro? Você prefere massa ou salada?
- Augusto, eu não sei.
- Então a gente decide no caminho. Te vejo lá embaixo. Tchau, um beijo.

Minutos depois você está sentada na mesa do “Palácio das Massas”, com os braços cruzados sobre a tolha xadrez estampada, ouvindo ele fazer inúmeras graças e dizer, entre risos e piadas, que sente sua falta.

Muda, mal vestida e vencida pelo próprio (e mole) coração, no caminho até o carro vocês já estão de mãos dadas. Ele te encosta no capô, passa a mão pelo seu rosto, e você nada. Não consegue arrancar do peito força para uma reação. Assim, ele te beija e vocês voltam para o trabalho.

O dia acaba. Derrotada, você está no ônibus se arrastando de volta para casa. Senta um bêbado ao seu lado e te pede um cigarro. Você não fuma. Ele se levanta, xinga o trocador de viado e cai novamente sentado, dizendo que aquele era o pior dia da sua vida. Que era um homem bom, e não merecia perder o emprego no dia que descobriu que estava sendo chifrado. E, chorando, o bêbado te pede um abraço.

- Como não se sabe se pior veneno para um dia sem graça é beijar um ex-namorado ou beber um litro de cachaça, num surto de coragem, você o abraça apertado.

Maria Sanz Martins.